Проходят улицей чужой
знакомые до боли лица.
Водою чистой дождевой
опять пытаюсь я напиться.
И смотрят люди на меня
с опаскою и даже страхом.
А я стою не шевелясь
в промокнувшей насквозь рубахе.
Потоки влаги льют и льют
на этот вечно юный город.
И я растерянность мою
не прячу за поднятый ворот.
Я не стесняюсь быть смешным
и боль мою смывает вечер.
Поток людской опять спешит.
Мне возразить им в этом нечем.
А кто-то говорит "Прощай".
А кто-то вторит "До свиданья".
И проливается печаль
на чисто вымытые зданья.
И в эту вымытую грусть
вливается надеждой песня.
И затихающее "Пусть..."
сейчас покажется уместным.
Назад
