ПЕРЕВОД С НЕИЗВЕСТНОГО
Я одинокий ездок
по дороге, ведущей к мудрости,
что отдаляется с каждым шагом.
Я Клинт Иствуд, глядящий
на вечерние горы.
И в моем прищуре видна его усмешка.
Я неуловимый мститель,
спешащий на закат
барельефом на фоне солнца.
Я футбольный мяч,
разбивший оконце
соседа, забывшего своё имя.
Я тот, кого нет с ними.
С теми, кто прочтёт и осудит.
С теми, кто неподсуден
в том, что не понял...
Кони. Кто же их гонит?
Ветер, раздувающий вечер?
Вече? Лошадиное или человечье?
Вечно.
А мы снова беспечны.
Беспризорны.
Вроде.
Потому что мы бродим
где-то
на закате лета,
по Земле этой ходим.
Понимаем ли?
Переводим
дни и мысли.
Кто хитрит, а кто - честно.
Что же дальше?
Неизвестно.
7 ноября 2000 года
Назад
